El rey de la paja

(fragmento de mi obra "Los Ciempiés Dorados")

Nuestros pies descansan semienterrados entre arenas de plomo,
nuestras manos deberían llevarnos al lugar que solo ellas conocen.

Su lugar es de paramos helados,
canciones tristes,
lugares con ortodoncias abandonadas,
tan desoladas como la última simiente de polvo
que atravesara el último rayo de la luz del sol
antes de que nuestro anhelo se convierta en fantasma,
y conviva entonces con la estupidez que la vida nos susurra.

Nuestra delgada línea de carne
debería ser aperitivo de por lo menos la avanzadilla del escuadrón de la muerte,
pero no alimenta nada…

El vacío se habito hace tanto
que las estrellas pertenecen a nuestra indelebilidad.

Somos ahora el ser invisible,
pero también somos el rey de la paja,
que se enrabieta con el trigo escatimado,
y ahora… nos desgajamos entre girones de viento.

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Sinda Mabué)

(texto registrado)

                         

Hotel

(fragmento de mi obra "Los Ciempiés Dorados")

Vivíamos en una maceta,
o quizás, tal vez eso, solo fuera una posibilidad,.
Como la triste posibilidad cuántica
de existir solo en la bolsa de los vómitos

El verano terminaba de emborrachar
los desiertos de nuestras manos
con el más inapetente de los amarillos
jamás soñados.

Solo una estrella lejana era nuestra habitual dialoguista
pero a ella solo le interesaba, claro esta,
la última tendencia de la moda
de las estrellas del diseño.

Y ahora nos quedamos embelesados
mirando nuestra puerta…
observamos cómo se dobla y estira…
cuando el gato que vigila detrás,
se relame con la ilusión de un bocado fugaz…
y nuestra puerta se cierra
a todo lo felino e ideológicamente perfecto.

Soñamos con tener la ciencia necesaria
para desdramatizar la ingenua peluca
que adorna nuestra inutilidad,
pero los aguardientes de la nueva generación
migraron hace tiempo…

Hay una oda a algún imbécil olvidado,
escrita sobre el cuero que adorna nuestra cama…

Jugando con las palabras que ensalzan
la enormidad de la estulticia,
recreamos algún versículo de la biblia

Han pasado diez y nueve horas…
la puerta no ha vuelto a abrirse,
y en la televisión Godzilla aterroriza
a una familia tan amarilla
como nuestras manos…” ¡¡¡Marge, no quedan más cervezas!!!”  grita Homero Simpson
y en nuestras manos se asienta el invernadero de los sueños. 

¿Dónde están nuestros sueños?
los necesitábamos ayer…
la mirada de los felinos que imaginamos
recorre nuestras manos, 

y el futuro y el pasado juegan al ajedrez cuántico.

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Sinda Mabué)

(texto registrado)

Mi particular libro de Taliesin

Mi particular libro de Taliesin

Me concierne la nieve,
el aire frio, 
el sol del invierno,
me apetece.

Me llamaron faz solar,
la luz resplandeciente,
el rayo que asoma,
en tu mirada hiriente.

Me deslizaba cauto
en tus huellas de arena.
Deambulaba  en la noches solo para bailarte
entre los álamos del rio.

Y el magma se hacia carne para mi,
y el sorbo de las fresas
escancié en tu brisa.
Y arrimado a tu anhelo me viste
quizás,  por ultima vez...


Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Vasallo del Mar)

(texto registrado

 

Una idea de belleza

Paseando por el boulevard,
esta la noche fría y quejumbrosa.

Respiro la fragancia de la ciudad. 
Todos los rostros, amigos de otro tiempo,
se parecen a los amigos de ahora,

Los amores antiguos, son los amores de hoy. 
Son canciones usadas...pero siempre frescas.
Son canciones de antes, canciones de amor

Y que es el amor, si no la belleza.
Una idea de belleza.

Retorno a mi casa, la noche se cerró en Londres,
pero ahora se abre en mi interior.
Pensare las cosas que he de hacer,
tanto trabajo por realizar.

Tanto para ordenar, pero quizás al fin y al cabo,
no sea tan importante...nada es tan importante. 
Solo, quizás, una canción,
perdida en la noche .

Y que es una canción, ¿no es  belleza?
Una idea de belleza


Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of  Vasallo del Mar…perdido en una idea de belleza)

(texto registrado) 

 

Milonga de la patata voladora

Prefacio:

Lloverá en el infierno de los huertos, 

y se desprenderán los tubérculos una vez más

***********************

Los cristales están borrados con lágrimas,
las calles son destilación de nubes,
sube la patata al éter de Dios,
el domingo descansa de mí…tu vida, mi vida.

El corazón está destinado a volar,
la niña mira el éter sufriendo la migraña…
El partido de futbol está por acabar ,
y yo entiendo por fin el mensaje de mi patata voladora.

Veinte años después, sobrevuelo las cumbres,
viñedos de sangre remiendan las paredes de mi habitación…
Y las raíces juegan con los niños de la carne.
Invoco a la tierra...

La patata es alma de junco miserable.

Duerme patata,

muéstrale al corazón tu migración.
Duerme patata feliz, 

que las nubes están hechas de jabón. 

Patata deslizada de mi almohada, 

detrás de las cortinas te espiare,
seguiré tu vuelo mas allá…

Contigo acabare el paisaje.

Contigo y sin la savia que me pueda destruir…mi patata divina.
Diseña montes y escenarios para mí,
dibuja el éter un poquito mas para mí…
descúbreme el niño que fui una vez más…y déjame volar


Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Mon Gessami...volando de nuevo)

(texto registrado)

Little onion in the mountain of honey

                                    

"Cebollita" en la montaña de la miel

Prefacio:

Abres los pasos a la oscuridad,
abres la puertas,
las encías a la luz,
los puertos y las amarras olvidas.

Nieve en las espaldas,
dentro del círculo de sirvientes del honor. 
Ahora espías en los tejados,
y das la vuelta entre los cisnes del amor.

********************

Ella no me quiere por que pueda imaginar una flor,
de hecho, eso cualquier espécimen compañero

en este mar de machos cretinos e insípidos es capaz de hacerlo…

No, ella me ama porque soy capaz de describir su belleza con tantas palabras,

que cuando la última estrella sea vencida, 

todavía estaré delineando sus más sutiles fragancias.

Y así es, Cebollita, 

cómo esperas conseguir los premios delante de las puertas.
tumbada al mediodía entre las crecientes aguas de tu deseo.

Escribes el viaje antes de iniciarlo, 

y lo imaginas después de terminarlo.
Y la montaña te ha de envolver de miel,

allí en donde solo tu amado te siente...Cebollita. 

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Mon Gessami...llorando de cebolla)

(texto registrado)