Saturday Night

Saturday Nigth

(good evening)

Cualquier noche de estas,

pero ¿Por qué esas noches no pueden ser de sábado?

La botella de tequila esta a medio beber

de noche me parece verla siempre medio vacía.

Pero hoy es martes anochecido,

y los bares están a medio clausurar.

La fiebre del sábado noche anterior aun no me bajo

pero un sábado noche sin un sábado soleado ¿de que me sirve?

Miércoles noche, y cómodamente sentado ante el volante de mi viejo Oldsmobile,

navego por esta ciudad inapetente.

Intento encontrar un vestigio de cualquier sábado noche,

en donde apagar una sed que me llega desde tan adentro

que debería hacer un curso de espeleología para hallar su origen.

Buenas noches, les deseo a mi viejos huesos

que aun recuerdan ciertas noches en las que el dolor me era tan ajeno

como un domingo despierto a las 10 de la mañana...

Nada mas que pelear, nada mas que esperar...

o quizás aun quede un ultimo sábado noche que bailar.

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Petunia Peres)

(texto registrado)

El frio de Isolda...y de Guinnevere, y de tantas otras

Lienzo "Tristán e Isolda" de Salvador Dalí

El frio de Isolda

(y de Guiennevere, y de tantas otras)

(fragmento de mi obra Archipiélago del Miércoles Aéreo)

Prologo:

Hombres, no hay mejor compañera de vida que una mujer verdaderamente libre.

Mujeres que de una vez y para siempre pasen de ser objetos  deseados, a ser... mujeres  deseantes.

*******************

Desde que Tristán se fue…Isolda teje el frio en la vereda de Tintagel.
Desde que Lanzarote marchó... Guiennevere calma el estío con sus lágrimas de invierno

E Isolda se aleja del dolor.
E Isolda se funde en las olas bajo el amor y el coral.

Guiennevere en el jardín…
Regando azucenas, el frio se hace el destilado perfecto.
El frio de Isolda, amanecida Isolda, sin heridas de cuchillas.

El “mabinogi” habla de la osa polar,
de acercarse hasta el jardín de las hojas muertas de Tintagel,
donde el frio de Isolda se hace región de la vida.

Las cuatro esquinas de la montaña blanca se hacen nostalgias,
de vida y de visión inmaculada.
El rey Marke muere de celos al acercarse a Isolda…de amor y de dicha…y de frio intemporal.

Guiennevere, escribe cartas que nadie recibirá.
Guiennevere es tácita con la vida que arroja su sombrío destino.
Guiennevere, se desliza en los sueños de Isolda y la hace cómplice de consuelo.
Guiennevere es el espejo de Isolda cuando llega el amor en invierno...cuando todos los Tristán y Lanzarotes de la vida de la mujer parecen vivir en la nube de sus sueños.

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of  Jesús Gonzálvez Galán…en el borde del acantilado de los hombres que no aman de verdad a las mujeres)

(texto registrado)

Algunos segundos y otros muchachos

Algunos segundos y otros muchachos

Que gran idea tuve hace unos segundos
después de darle vueltas y mas vueltas
a la manecilla de este aturdido reloj sentimental
que ahora cuelga de mi yo interno.

Los viejos camaradas espían cualquier decisión,
esperan escondidos detrás de algunos cuadros
comprados en el bazar chino,
esperan el disparo como si fuera la señal de partida.

Cuando el estampido del ultimo tren resuena en mi caverna,
cantaran las horas desnudándose en minutos y segundos.
Los viejos muchachos recelaran de mi ultimo segundo,
y terminaran su café justo antes del anochecer.

Lastima de viento alquitranado,
no me reserva ninguna sorpresa tal opacidad.
Dentro de algunos segundos espero poder terminar
la docena de christmas que he de entregar a mis viejos muchachos.

Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Chtulhu)

(texto registrado)