Llevo tanto tiempo aquí entre estas frágiles planchas de metal, una gotita de aire en medio de este vacío atroz...
Esta mañana es la 568...
A la hora de mi desayuno algo extraño ocurrió. Dentro de mi plato encontré un cabello gris. No era humano eso lo sé, el único humano soy yo, y ya no me queda pelo en ninguna zona de mi cuerpo.
Esta es la hora de mi sueño del día 572. Algo me despertó de mi letargo. Un extraño y a la vez familiar sonido me despertó...
Esta el la hora vespertina del día 589...
Llevo varios días encontrando señales inequívocas de que ya no estoy solo en esta condenada nave..
Día 625, hora de la rutina de ejercicios físicos. Por el rabillo de ojo he creído divisar una pequeña figura gris...solo fue un instante, pero juro la vi.
Me estaré viviendo loco?...
Hora del letargo del día 635...
No he podido descansar. Escucho constantemente un sonido familiar. Aunque no puedo identificarlo con claridad, parece como un cascabel.
Hora de estudió y cartografía estelar del día 685...un punto aparece y desaparece tras las grandes ventanas de la sala de control.
Un punto carmesí que como un pulsar me va hipnotizando...y el sonido tan familiar que ahora me arrulla y me da la paz que tanto necesito.
Esta mañana la 790 por fin estoy en la proximidad de la estrella roja...
Un cielo enorme carmesí sobre nosotros. Sentado a mi lado Giorgi me mira y maúlla, y en su maullido encuentro tantas respuestas...
Un nuevo cielo al que llegar con el corazón amplio...con todo el amor intacto, con toda la ternura virgen...
Gracias Giorgi amado por mostrarme este camino que hace tanto extravíe.
Este escrito es una elegía a nuestro querido amigo Giorgi, un gato que decidió compartir su vida con nosotros. Una amistad que fue más allá de una relación humano-animal que fue y será siempre una comunión de espíritus afines.
Descansa en paz amigo querido.
Nervio Vago
Noto la voz ronca...
¿Será la rigidez de la tarde en este otoño que me arropa?
Como, y la comida se entretiene en mi estómago,
no me quiere alimentar.
¿Será este otoño que lo envuelve todo de una vagancia extravagante?
Hay momentos en el que no escucho mi corazón... es un palpitar tan leve como una canción de cuna.
¿Será la calma que antecede a la caída de las hojas de este almendro, en este otoño que mece tu eterno reposo, y aquieta mi ganas, y mi yo todo?.
Ando a la espera de una nueva lluvia otoñal que certifique un nuevo aliento, en una nueva vida en otros mundos quizás.
¿Será este otoño hambriento que se alimenta de mi nervio Vago buscando esa nueva existencia?
Llevo un tiempo que de tanto halítar (1) podría limpiar todas las gafas de este planeta... pero mi nervio Vago se ha vuelto ahora más indolente si cabe
¿Será que este otoño es un terminal de estación?...
Hay mensajes que solo el otoño entiende... hay respuestas que solo el otoño conoce, y ahora te las susurra en tu alma...
Mensajes que mi nervio Vago recoge y los hace retumbar en este vacío tan enorme que dejas.
¿Será que este otoño de mi vida se ha transmutado en tu invierno?
Cuando cae la tarde te busco en cualquier recoveco de este jardín gris de otoño...
Cuando los suspiros me mantienen en pie, quisiera dejar de respirar, tan solo atender al silencio para poder escucharte y dejar que mi nervio Vago vuelva a revivir como antes.
Sería fantástico poder vivir juntos de nuevo todas esas aventuras que tanto te gustaban...saludarnos de nuevo con nuestro "cocos"(2)…poder dejar que mordieras de nuevo mi mano mi brazo y todo lo que quisieras en nuestros juegos de tu infancia.
Ya no importaría nada con tal de estar de nuevo juntos e invencibles... mi querido Giorgi.
Mi nervio Vago ya no quiere más de esto mi querido amigo.
¿Será que este otoño...?
¿Será que se convirtió este otoño en mi invierno?
Tan sólo tú, mi querido amigo tienes la respuesta...
Espéranos en tu nuevo mundo. Un mundo en el que te estarán esperando todos los seres que amé y me amaron...
Un mundo en el que espero se hallen todas las puertas que desees, para abrirlas y saciar tu indómita curiosidad, mi querido Giorgi.
Un mundo hecho a tu medida en el que nos esperaras, porque tú mundo será nuestro mundo.
Tan pronto te fuiste, tan desangelados nos dejas, tanto de nuestro corazón te llevas, que nuestro nervio Vago habrá de hacer horas extras para poder mantenernos en pie ante tu última morada... mi dulce, nuestro dulce y amado Giorgi.
Notas:
(1) Halítar: acción de echar aliento. Para las personas que padecemos síndrome vaso vagal (desmayos, o sincopes) hacer este tipo de soplido cálido, como si fuésemos a limpiar los lentes de unas gafas, nos ayuda a reequilibrar nuestro nervio vago, y evitar el desmayo.
(2) "Cocos": Giorgi y yo nos saludábamos haciendo entrechocar suavemente nuestras cabezas cada vez que yo le decía "Giorgi, ¿hacemos cocos?" una forma de comunicación muy intima solo entre nosotros.
(Dedicado a mi esposa amada en el día se San Valentín... Que cuando el aire se rompe, siempre anda ella cerca, con pegamentos, colas y otras argamasas)
Andaba sumido en mi propia intemperancia. De espaldas al Sol. Me daba lo mismo, mi triste inoperancia.
Mi sombra era mejor que yo Mi reflejo era mejor que yo
Cuando el aire se hizo añicos,
este parecía vibrar... En brillo de olas de calor,
como un microondas enloquecido..
Nadar sin guardar la ropa. Puénting con sogas de longitud desmesurada. Paracaídas de niño en mi espalda de adulto.
Y todo el abismo a mis pies...
Cuando el aire se hizo trizas, ya no pude hacer nada más,
que aplicar la más absoluta rendición.
Cupido había vuelto de vacaciones con enormes deseos de trabajar...
el bueno de Cupido... Y mira, que sus flechas tenían más años que Matusalén.
Cuando el aire retumbó aquella tarde,
y su presencia por fin se apareció...
Y así año tras año el amigo Valentín se reencarna... Y le pone oscuridad a mi sombra. Luz a mí reflejo. Para que mi mismo yo, sea un poquito mejor
si al lado de ella sigo navegando.
Para no tener ganas de desaparecerme en mañanas de olvido...
si Valentín se olvida de su aureola,
y Cupido olvida su carcaj, en cualquier taberna abandonada.
Escucho a la gaviota decir palabras que yo solo atiendo. La mirada en el oriente. Mi humanidad huérfana de occidente.
Un confinamiento hambriento de mí. Una cuerda que pende del cielo, esperando, en mi ayuda Pero esta travesía no la quiero vertical... Y ya hace un mes...y no quiero más de esto.
El mar está saciado de mi, Pero esta isla constantemente, me reclama y mi amor es un quejido en la lontananza.
Encuentro en mi bolsillo el contacto salvador... Y ya llega en mi auxilio el tipo ese de la "S"
Y le digo: "Sopla fuerte sobre el mar, Superman, compañero . a ver si hoy me estreno en el patinaje sobre hielo"
Y mis muchachos me dijeron:
"¿Y por qué no te llevo en un rápido planeo?"
Y yo les dije: "¡¡¡Pero nenes, que hay estado de alarma, y está prohibido el vuelo!!!"
Esto no se si es un poco de humor...un locura....o para echarse a llorar
Archipiélago del miércoles aéreo
(prologo)
Prefacio:
Desde siempre las tierras nos hablaron…pero nunca tuvimos el oído adiestrado para ello…¿o quizás si?
******************
Diálogos enzimáticos en un mundo vegetal pensante
Un nutrido grupo de amigos areniscos han encontrado un delicioso archivo antiquísimo (1500 millones de años) conservado milagrosamente en una extinta agua de azahar enzimática.
El líder Petronio, junto a su consejo de calizos de granulometría 0’6, dan su consentimiento para la publicación a escala fangosa.
He aquí un breve extracto de este suculento y muy arcilloso documento:
En síntesis de trata de una entrevista realizada en Cheeroky TV, por el entonces prestigioso presentador, el deliciosamente reverdecido Sr. Estam-bre Pul-ido (1), a la totalmente reverdecida Srta. Rouss-amount Lo-pez (2), excelente comandante de naves heurísticamente espaciales, y profesora en sus escasos tiempos libres de paleontología e historia de civilizaciones antiguas. En ese instante, sus pétalos están siendo liberados de una molesta cochinilla animal, por lo cual su aspecto no es del todo atractivo, lo que le crea a Estam-bre Pul-ido una cierta incomodidad.
- Estam-bre Pul-ido: Srta. Rouss-amount, bienvenida a nuestro espacio de entrevistas, ¿cómo está usted?
- Rouss-amount Lo-pez: buenas tardes Estam-bre, bien, me encuentro bien, muy bien a pesar de estas asquerosas cochinillas deleznables
-Es Pu: será por este tiempo tan lluvioso que tenemos, me recuerda este clima al que describe usted en su reportaje sobre las lluvias de Bogotá de hace 1500 millones de años
-Rouss-amount: si, Estam (entre risas) muy cierto como dices, este clima nos va a volver blandos y fangosos, demasiado apetecibles me temo…
-Estam- Pulido: estoy de acuerdo contigo (más risas), pero cuéntame Rou, cuéntame y deja que tus palabras me transporten
Rouss-amount López recita poesía
Raíz de Maíz (3)
“Simplemente nos dejamos llevar,
al atardecer, cuando las brisas despertaron,
cuando los gemidos de nuestras raíces
eran la música más dulce
y escuchábamos las leyendas más queridas.
Cuando Raíz de Maíz despertó al cinetismo
y por primera vez corrió al encuentro de la brisa
y se sintió bañado por la primera sonrisa,
elevando sus hojas a la nueva luz de su alma vegetal.
Sin comprender.
Sin ni siquiera hacer los deberes del buen maíz.
Y observando la vida de los hombres que entonces fueron sus dioses,
les rindió pleitesía, pero esta vez con la conciencia más viva
y mucho más alegre y divertida”.
Notas:
1: Estam-bre Pul-ido, perteneciente a la excelsa familia de las araucarias, emparentado por esqueje eugenésico con el tomillo de Alsacia.
Estudio en las escuelas Raíz de Maíz (excelente centro educativo en cuanto al periodismo confuso se refiere) graduándose con honor Cum Laude a pesar de un elemento micotico muy fastidioso que le producía unos intensos picores en la raíz del bulbo.
2: Rouss-amount Lo-pez, perteneciente a la muy bien ponderada familia de los pensamientos comunes, emparentada con los tulipanes cenagosos del arco sudoeste florecido, estudio aspectos de la heurística espacial en la muy lozana escuela del Sarmiento Saxífrago, graduándose con honores de estragón cuarto. A su vez estudio los archivos de la Hoja Parda en la universidad para el desarrollo del Núcleo Leñoso, siendo graduada con la categoría de la Cereza Máxima (solo se conocen tres ganadores de esta magnifico galardón, el muy aromático Sr. Mun-do Jaz-mín, por su aportación al surrealismo silfico, el muy leñoso Sr. Orqui-deo Pant-ano de Ho-jas, por su lección subliminal sobre las meninges del álamo austral, y en lugar último, pero no menos importante, la Srta. Flor-ida-blanca Rucu-lez, por su aportación al delirio de las malvas dementes)
3: Raíz de Maíz, fue el primero de nuestra especie de vegetales cinéticos. En el año 2021 dc de la especie homínida, y después de numerosos experimentos transgénicos con nuestros humillados genes, se llevo a cabo el primer cruce entre el mundo vegetal y el animal. El ejemplar de gen vegetal elegido fue estructura de maíz, y el gen animal utilizado fue el del entonces marginado escritor de historias imposibles el ahora gran reverenciado Mundo Jazmín.
Este escritor se presto para este experimento, pues amaba al mundo vegetal, y secretamente pensaba que si este experimento era un éxito, podría de alguna manera liberar a los vegetales y dignificar su existencia tan triste.
El experimento en un principio pareció ser un fracaso, pues la mazorca original, si bien tenía una innata tendencia a girar sus hojas al suelo, y parecía constantemente querer caminar, realmente no llegaba a moverse ni un ápice.
Pero al cabo de tres días y con la primera noche de la luna llena, la esposa de Mundo Jazmín (la muy amada, nuestra madre Plenilunio) lloro sobre esa triste mazorca las lagrimas de la luz de luna, y a cada gotita de brillo, Raíz de Maíz fue cobrando movimiento, y esa noche escapo por la abierta ventana a recibir la nueva vida en movimiento. Y por primera vez en 4500 millones de años un vegetal con alma de poeta y corazón de Luna recibió un mundo nuevo para poblarlo de nuevas esperanzas.
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty
(Texto registrado)
Un buen día el gran Jimmy Page de Led Zeppelin estaba visitando a Rollins Stones
en su estudio de grabacion....se pusieron a tocar juntos...y de ahí salió esta canción Scarlett en honor a la hija de Jimmy Page, Scarlett
Letras inducidas desde un lugar que ya no reconozco
El lugar al que odio donde recitó un ruido que viene de muy lejos.
Un sonido de clavos martilleados en mi alma.
Una calle enfermizamente vacía, donde instalan un cadalso infinitamente pesado...
Una trampa mortal
Pero agradezco profundamente el estar aquí, ahora.
¿Debe ser ahora mi hogar? donde tararear el sonido de las lágrimas...
Ahora veo donde está mi hogar. Un aroma dulce de café. Las almohadas más limpias, en donde hincar las rodillas ensangrentadas, y esperar al aguacero que me deje sin aliento.
¿Es ahora este mi hogar? Lo adivinaba cientos de años luz atrás, cuando Dios era el único pretexto para llamar amigo, al frío que ahora inunda este hogar.
Leonor, nuestra Tati querida, alejándose de su jaula a punto de emprender su épica aventura
Leonor, es bueno caminar (Entre Tabla y Tomillo)
(Extracto de mi obra "Archipiélago del Miércoles Aéreo")
Prologo:
Que cuenta la noticia del empoderamiento de la hembra de ninfa carolina, Leonor después de una riña con su pareja Toto
Poema épico de un viaje inigualable por el tiempo y el espacio. Por el mar voló Leonor (la Tati que todos conocemos)…sobre el eón y el átomo, repaso los siglos y las venturas y desventuras humanas.
Y así entre las palabras del diccionario, Tabla y Tomillo, encontró un mundo antiguo y nuevo a la vez.
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Tanto Toto le dijo a Tati, “Leonor, es bueno caminar” que Tati agarro la senda y entre márgenes de cipreses echo a volar.
Tabla redonda que se asesina cada día, se degüella el destino, las naranjas se suceden a diario el aroma es de sudario.
Tagma de amigos protoplasmas, señores de lo minúsculo e importante, donde Leonor pasea y el círculo de estrellas se decantan.
Tagore se incendia de Nobel, son años de incertidumbre, el vino se escancia en lo esencial, mientras Leonor duda entre el seto y el mar.
Tagua que vuela en el desierto, única entre las fúlicas, Toto le escribe cartas a Leonor, la tagua se desvanece (cruel engendro de Libertad).
Tahalí oscuro de desenvaino, sin espada ni sangre que contener, Tahití en el horizonte, acércame el vaso Leonor la sed no es indulgente este amanecer.
Tahití es mediodía, es policromía… ¿demasiado camino ya? las zambombas y los San Benitos claman y esconden la esperanza de Leonor.
Tahuantinsuyo…la humilde casita de Pachacútec, donde Leonor descansa entre los morrales de backpaquer… La arcilla se destroza en la boca de Toto, el cielo se amarillea y estropea.
Taigeto, monte de los desheredados, bacinilla triste de la condición humana… pasa de puntillas Leonor los ciervos no sobreviven a esta madeja de crueldad.
“Taj Mahal me emociona Toto querido… quisiera tener tu ala de nécoras entre las mías, quisiera ser princesa y tú el oriente más cercano… el amor es una nutria blanca con desvelos de paloma”.
“Takamatsu me hace llorar, otra vez… el barrio del puerto relleno de espinas…de cangrejos de siervas voladoras en busca de alimento…” Leonor…camina, recorre l y vuela la orilla, y despeina las vecinas.
Leonor volando incrédula ante el mundo que su viaje le muestra
Tales de Mileto, muestra la geometría de la física en cuanto a la mar y el rio de se refiere. la rosa de rosario escribe versos de astronomía… y Platón desciende al infierno de la envidia alegórica.
“Te deum laudamus”, canta Berlioz… Leonor recoge las plumas y canta gregorianos y sueña con los alfajores de la noche buena… la noche estrellada, la noche lacustre.
Tebas abre las puertas…Leonor se encienden de nuevo, Amón es crucificado e incinerado mil veces… “hay, hay, …que desgracia mas autista… cuando canto lo hago de corazón".
Tennyson…escribe “el Idilio del Rey”…y Leonor se encumbra. “Los poemas, Toto, son alimento y espíritu… ¿o quizás no? desde Janis y Morrison te envío el alcanfor y la luna llena, te envío la plaza de armas de Cuzco y la capilla Sixtina”.
Tibur…canta Horacio…el emperador es secuestrado… y las hordas definen el teatro…nuevo Tiboli, embolo de tiempo perfecto…arcadia y manifiesto… cornucopia de defecaciones en imperios demasiado derrotados.
Timoleón recibe a Leonor…le abre Siracusa…
La energía fluye de sus pies cuando su hermano muere, y la tragedia se hace cómica si muere el muerto, el vino se hace Siracusa…Leonor.
Timúridas del Gran Mogol...mi rey, dame la mano Escila y Caribdis te traen la cabeza de Odiseo… de Leonor y Manrique…asestando golpes de ballesta sobre el infinito cielo del Turquestán.
Titiritero, por la campiña escucha el cielo… la amarilla barriga del asno…y el negro humo de las visitas, dame oro de de tu salvia, dame Leonor, el miedo a acercarme, a deleitarme con las tísicas del mundo teatral.
Toachi que fustigas tu humedad en mi derredor, almuerza arroz y pollo, sidra de calabaza…pies de nadie. La flecha del indio, de la madre, y respira el limo y el carbón… Dame Leonor el viento entre las hojas de tu admiración.
Tolsá esculpiendo a Carlos en Aguacates, en México…en la cantina de los rompeolas… esculpe y escupe lo esculpido…”Toto te echo de menos… tu verbo y tu pico delicioso…aliento de cardenal”
“Tomillo te traigo...de vuelta con alisos en los ojos con espliego en mis mandíbulas, Sara del desierto. Jaén entre la niebla, baile de armiños, siesta de arrullos entre plumas que vuelven a tus deseos”.
"Leonor por fin en casa...te juro que no lo volveré hacer...te amo!!!!"
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (Walking in the shoes of Leonor…en un viaje inigualable)
Diciembre se enamora, la pesquera barca y el coral
Prefacio:
Dicha secreta, hermana del suelo frío
sol de girasoles en donde pescar diciembres
*********
Te decía ayer, que la olvidada ciudad quiso ser barco pesquero, submarino de ámbar y jade, cuando el mar se define en el puerto.
Y el invierno se hace notar tras las ventanas.
El diciembre se entrevé, la neblina es tejedora del cielo navideño. Pero el curso del año es oscuro, oscuro y alicaído de otoños desvanecidos, que cuando la higuera se acerco al noviembre, los frutos olvidados lloraron por ti.
Pero no hay que desesperar, la barca de la pesca nos espera y el coral tan abrumado, nos abre sus brazos.
Diciembre se enamora, el vuelo de las gaviotas luce de delicado velo nupcial. Tan deglutido esta el año que la más veterana estrella nos alcanza lo más insólito, para navegar con su luz,
mientras tú duermes.
Y entonces el mar nos enviara sus corales para poder anclar la dicha en este diciembre que nos acogerá.
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Mon Gessami…espolvoreando el diciembre en el coral)
La pulga Matuça baila entre el pelo de Batman, un poco más abajo a la derecha Paca la garrapata prepara cocteles con estrellas de sangre.
(Que cuenta la noticia de una tranquila tarde de verano en el jardín jugando a parchees...mientras los gatitos felices ronronean...y una pulga y una garrapata dialogan sobre lo fútil que es la vida de los insectos...y por extensión de toda la humanidad.)
**********
Un poco más arriba a la izquierda
dioses retumbantes juegan parchees mientras toman café.
Jesucristo pierde el equilibrio mientras camina sobre las aguas.
Los santos son una moneda de cambio barata. El camisón de las doncellas es tejido con sangre de estrellas. El domingo nos abruma con su adiós,
y Botines el gatito nos mira sin saber qué pensar del ciclo de lamentos que están por venir.
Matuça es feliz entre la niebla del estío. Lloro sangre la última que la vimos despedirse del ciclo animal. Le pregunta a Paca la garrapata sobre su adicción a la poesía cámbrica,
y ella le responde que el género del que están hechas las libélulas de jardín
es proporcionalmente inverso al rio de lagrimas que concederá a la tarde
cuando Batman, el otro gatito,
decida acicalarse la envoltura carnal que contiene su sueño.
Jesucristo ha vuelto a levantarse por enésima vez coincidiendo con el final de la partida de parchees... Volverá a caer si Dios no lo remedia,
y entonces los dioses retumbantes volverán a contar 20 y luego 6 y abrirán los puentes,
y los cielos volverán a verter esperanza y dolor a partes iguales.
Negros presagios para los doctores y veterinarios,
ríos de alegría contenida para las Pulgas y las Garrapatas ,
que verán el paraíso abrirse a sus pies por una vez.
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty...en estado de crisálida
Maureen O ‘Sullivan desnudo con acierto los corazones de las monas, pero la cansada agonía de su corazón la invitaba al sueño. Las noches en las selvas no están desprovistas del glamour de las ciudades, pero los retratos con Johnny son el cordial que necesita para afrontar el próximo día entre las monas del color de la angustia.
¡Pero espera! se escucha el canto que adorna la aurora…Desiré entona la oda del recuerdo:
Viejos lagartos de goma (Poema de Desiré)
Desde que dejaste el río y el mar sufro en la estera del verde inmaculado.
Soñaba con la eternidad entre lianas y cocodrilos de goma. Soñaba con la calidez y el frio de la lluvia de la tarde. Soñaba compartirte la mochila que lleve.
Pero desististe Johnny querido…mi tormento esta en el filo. y ahora he de quedar entre amigos muertos, y risas desnudas, he de alimentar caracoles, y esfuerzos por caminar más lenta que ellos.
Oídme ¡oh! selvas de material muerto. Oídme y dejadme navegar como antaño entre los arboles impacientes, que negro es el pasado entre los leones que devoran tu recuerdo.
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Al despuntar el amanecer Maureen se enojó con los vientos. Estos habíanle dedicado una sonora pesadilla esa noche, y el viento ingrato la arremetía sin compasión entre las ramas del árbol del hogar.
Las monas fueron llegando, algunas cabalgaban unicornios, otras más desafortunadas, eligieron el pequeño clavecín con ruedecitas
que se pudría en el rincón más obsoleto de la selva… Aún y así, Maureen era capaz de extraer el sonido más peculiar que jamás se escucho en la foresta azul del olvido… El olvido que sentía Monnalisa entre la niebla azul de New York City…
Maureen relata otro cuento a las monas
Mona Lisa
El dia en las ciudades suele ser rojo, pero las nieblas dan suavidad...igualan,
o eso debió pensar Mona Lisa al comprobar cuán sereno era el instinto que la había llevado a New York City…
El Louvre era el escondrijo perfecto siempre que quieras que te miren, pero que no sepan lo que piensas. Pero lo que pensaba Mona Lisa lo enmascaraba detrás de su famosa sonrisa.
Los más famosos psicólogos habían explicado el por qué de su problema,
pero su anhelo estaba en las manos y en los ojos de Leonardo…
y ella suspiraba a escondidas cuando la luz se volvía tenue
y ya las últimas visitas olvidaban
su rastro en el vientre de su sala.
Aquella noche decidió ser el ser otra vez, ser la luz de Leonardo, en donde el aire fuera deseo de nuevo.
Estudio los accesos de la puerta de embarque,
pidió la hora 145 veces…
y al fin se sintió pájaro a diez mil metros de altitud pensando en su pintor,
su genio creador.
Mona Lisa se mojaba,
la lluvia de la ciudad era el sudario perfecto,
caía el agua desde los rascacielos tocados de azul y gris…
caía el vértigo de sus ojos cuando comprendía que Leonardo había cambiado, no la miraba ya, solo la trazaba de nuevo con infinitas nuevas formas
de arte moderno y contemporáneo.
¿Donde estaban las noches de ordalía y pasión? ¿por qué los juguetes de pantallas y teclas
solo la hacían tener las cosquillas más tristes que jamás de atrevió a imaginar?
Delante de la frutería dedico un tiempo a conversar con tres mandarinas inéditas…
ellas también soñaban y cantaban los silencios que escondían
el corazón de Mona Lisa,
la tristísima Mona Lisa.
Corazones de la más pura miel (canción de las mandarinas)
El dolor es tener el interior repleto de acidez, el dolor es tener ausencia de miel. Cáustica es la adrenalina que nos conmueve, los versos más deliciosos que entonamos
y nos sugieren un mundo donde aun no hemos nacido.
El dolor es no tener el corazón presto El dolor es tener la más terrible de las amigas. Saber el vocabulario de los panteones
y no dañar la memoria del ser amado.
El dolor está en el interior,
y el nos hace huecas de miel.
El sueño migrará,
migrará al occidente.
Llenaremos nuestra vacía cáscara con la miel que derrite tu abandono. Y así jugaremos de nuevo con las risas y con las alondras que te pertenecieron.
Fin del cuento
**************
Volvió el silencio,
Maureen O ‘Sullivan escondida entre los helechos recuerda el amor… las monas se reúnen en la frutería, se enfrentan al dilema más importante de cualquier ser inocente.
La desgracia cognitiva se ha derramado una vez más, la sangre de la estupidez esta reseca ya. Y así, bajo el juicio pesado de la sabiduría, ésta olvida, porque sabe.
Canción de Desiré
Canción del sentido y del vuelo
Esta la siembra alistada, la carencia honesta. Esta el hormigón reblandecido, Esquemas y desórdenes adormecidos.
Sentimos la medalla alcanzada con tanta dedicación, que se clava entre nuestras uñas. Con fuerza la queremos arrancar, las sangres blancas se llenan de gozo oxigenado.
Revistas de corazón, que tan abstractas son, como somos nosotras ahora.
Tan desmesuradas sus historias, que se ríen de nuestra médula… fuego que nos mira y no ha de ardernos.
Santa resistencia, pájaro de santo linaje que llora tu ausencia, versos que se escapan, que van de crucero a las islas Aleutianas, y nos envían postales de bellas palmeras , nos escriben escépticas,
por que les contamos que andamos vivas todavía, pero con la vida escapándose por estar junto a ti.
********
Casi sin saber cómo fue, los años se sucedían en la casita de las Selvas del Abandono. Desiré contaba ya cuarenta y tres años, y el tiempo la había convertido en la reina de las monas. Pero la vejez ya le tendía trampas en cada rama y liana.
Las noches eran escalofríos sin luna, pensar en levantarse era la heroicidad más desangrante, pues sus miembros desobedecen.
La alegría de la muerte era el arrebato más conmovedor que Maureen se atrevió jamás a imaginar, cuando pensaba en su nueva e inminente soledad que la asolaría cualquier mañana de esas.
Era tal el cariño que Desiré le profesaba a Maureen O ‘Sullivan, que constantemente pedía paciencia al viento que desbroza las vidas, por no dejar a su querida compañera.
Maureen O ‘Sullivan termino aquella mañana su última obra de bricolaje, una preciosa ventana pintada en rojo.
El almanaque fue lo primero que suicidó… Luego las palmeras, los retales del calzón de Johnny, la miel de la última cosecha… Un pequeño botecito de crema antiarrugas que Cheeta utilizó en sus años en New York. El diploma de graduación del pequeño Boy.
Poco a poco fue despachando trocitos de vida, lanzando por la roja ventana segmentos de ilusión, es purnas de cielo, minutos de pasión,
y también algún acierto que aterrorizaba hasta la más ínfima partícula de la razón.
Canción
Suicidio en la ventana pintada de rojo
Un anaquel, un estante, la primavera, el duelo también… el sacacorchos de la alegría...
todo se suicida...
la ventana está hambrienta, el metal de la ruedas que chirria en esta selva gris…
Pero la ventana me da fuerzas. La inmortalidad es una idea terrorífica. El rojo me devora los registros… y el caos se acumula a los pies de mi casa
en la selvas de mi desengaño.
Desiré ya no está más… y el mundo no está demasiado contrito… el recuerdo esta marginando las flores, su realismo me invita a la reflexión.
Destrozare ahora la ventana roja, y mirare a la soledad cara a cara, una vez más.
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Aquel dolor tan extraordinario le enriqueció la síntesis de sus pasadas alegrías. La inútil delicadeza de la muerte era causa de reflexión continua. Tanta soledad, y tanto mal sin querer realizarlo.
Tanta majadería que tiene la vida, para terminar anclada entre las ramas del espíritu de la foresta.
Y aun así el esperar las visitas que pronto atolondrarían a las monas que furtivas la observaban, la dejaban ingrávida.
Boy llegaría mañana y Cheeta el siguiente mes… Los fantasmas que regentan recuerdos, ya habían aparecido esta mañana, y el siguiente relato germinaba en su aliento… una tierra huérfana de amor… lágrimas vertidas sin cesar entre las nieblas del mar, el cielo que se abre turgente para dejarnos ver la Tierra del Cisne…
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of Sinda Mabué)
