«Ahora todos saben cómo encontrar el sentido de la vida dentro de uno mismo. Pero la humanidad no siempre fue tan afortunada. Hace menos de un siglo los hombres y las mujeres no tenían fácil acceso a las cajas de rompecabezas que llevan dentro.»
("Las Sirenas de Titán" novela de Kurt Vonnegut)
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Atrapado en este tubo de boca cónica,
entre miles de gramos de arena.
Dejo el tiempo recorrer mis entrañas,
desde las raíces de mis uñas,
que desesperadas arañan esta cupula evanescente, que me contiene, y contengo.
Amarillo, poesía, eternidad. Esta ultima os la cedemos envuelta
para regalo, con lazos y demás abalorios de jolgorio.
Que haremos con tanto tiempo. Que el tiempo se nos convierte en
amarillo, y de amarillo vestimos nuestra cama los muebles y la vida
entera.
En espera de una sombra que nos preocupe, estaremos hartos de
llantos amarillos. Hartos de descansar, en la espera, en este, nuestro amarillo sillón.
De tanto desear el rojo el rojo
se pone desvaído. La mañana nubla nuestro amarillo interior. Se acrecienta, y ordena que salga el sol, en el comedor... para no
desentonar.
Nuestros dientes se combaran y amarillearan. A tono
con el alma, esperaremos el amarillo limón, o el amarillo ocre según sea la ocasión.
Dedicado a mi amada esposa en el día de su aniversario ❤️❤️❤️❤️
Como las gacelas de Thompson viajan en la sabana, delante del tiempo del leopardo, así viajo yo sobre esta nube de noche, sobre un cielo de alba libre,
Un tiempo dormido que pugna por abrir los ojos al calor del fuego que calienta al viejo vigía.
A donde va el tiempo?
Y a donde voy yo ahora?
Conduje el auto de un extremo a otro de la ciudad ...
Fui a ver a mi neurólogo...y de ahí,
de vuelta para visitar a mi abogado...
Volví a la casa en donde el tiempo se entretiene con tus rizos...
Pase largo tiempo en el ala este de este mausoleo al que llamamos hogar.
Es el ala de 19 pisos, en donde andan revueltos mis recuerdos, enredados entre los de gente de la que ni tan siquiera recuerdo...o quiero recordar....
Al anochecer volví a nuestra querida ala oeste, nuestra preferida querida mía...en donde solo habitan nuestros recuerdos, esos que guardamos en una de tus cajitas, y que ordenamos con las letras del abecedario....a saber
A: Amor, América...todo lo bueno que: ahí ocurrió
B: Besos, los que nos dimos y los futuros besos que seguirán llenando de recuerdos está bendita letra.
C: Casas que hemos habitado...y que seguro siguen manteniendo nuestro aroma de hogar, a pesar de lo lejos que estemos de ellas.
CH: Chella, Chello y más Chella
D: Como no podía ser de otra forma...Dedos y manitos, con los que te hacía y hago sonreír a tu alma
E: Esposa...Esposa...Esposa...y un millón de veces, Esposa
G: La generosidad de tu alma
H: Una historia que vamos recitando día día...(fíjate tú, como el Rambo)
I: Todo lo que imaginamos e imaginaremos.
J. Jajajaja....y más risas querida mía
K: Kilómetros de nuestras aventuras...a veces demasiados
L: lamentos por lo que nos hemos perdido antes de conocernos.
LL: Lleida, corramos un tupido velo de compasión.
M: Mamasita mía querida
N: Es posible que vayamos a vivir a Nariz?
Ñ: Otro tupido velo a esa letra española
O: Ordena lo que quieras, y te serviré sin condiciones
P: Portugal
Q: "Que quieres que te diga oye"
R: ¿Ramona?
S: El sol que nos va iluminar en nuestra vida nueva
T: Tata, Tato, Tita, Tete etc....
U: Unidos siempre
W: En Waterloo vive el Puigdemon...un deux exmachina
(Extracto de mi obra "Archipiélago del Miércoles Aéreo")
Prefacio:
La vida es un desliz…pero a veces se hace demasiado ascendente
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De nacimientos y avenidas quiero dejar una huella imperturbable.
De la salida del amor, y el vínculo estrecho, dejaría el sello en cada pradera. No reconozco hecho, sin dejar que la aromática saliva me alimente. No dejo de esforzarme, y sin embargo el tedio de la inusual vida me dice adiós.
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Cuando el novio vio aparecer el santo grial, la aspereza de su sentimiento se hizo bondad.
El vino de los lagares se hizo perfume y la vida se entendió como un azar de flores amarillas.
Y el hecho fue intranscendente, pero el fulgor estaba allí, allí donde siempre lo encontramos y así la vida se nos hacia montaña, pero con la naturaleza más dulce suavizando el declive.
Y el amor que siempre presentimos, hacia el final nos hacia un gesto de asentimiento.
Y no dudamos de su honestidad después de miles de años del rencor que nos mato en vida.
Silenciosamente, al atardecer, vadeamos el riachuelo, y presentimos el cangrejo y el caracol. Entonces les concedimos la libertad, cantando junto a ellos la gloria de la noche.
Salimos a recoger lluvias,
mirando de soslayo al aire que se encendía en los oteros con el devenir mágico del sol. Con nuestras lágrimas naturales, se prendieron uno a uno como las chispas que nuestro corazón enciende
cuando nos invade la tibieza.
Rentabilizamos nuestro últimos segundos jugando
a la esgrima con el tesoro que nadie quiso.
Aplaudimos cada vuelo de libélula. Cada mota de color y cada lavanda que nacía entre espinos. Cada segundo se nos hacia infinito, y así cada infinito se nos hizo alegría, en la cumbre del tesoro de la vida.
Jeg var aldri stor i Japón, Og det gjør ikke du heller, kjære venn, Og ikke du heller, selv om du alltid hadde sushi på bordet, y og sake i pantryet. Ingen triumf i hjemmehagen, Heller ikke i drømmene som puten min beholdt. Jeg besøkte Japan på en grå høstdag, Himmelen åpnet seg for meg som en magnoliablomst. Sayaka y Rio, danset for meg siden solnedgangen i deliriet mitt... Kanskje det fortsatt er mulig å bli stor i Japan...? ¿Eller kanskje i Corea del Sur...? Men jeg tror jeg vil være på Madagascar, når kronen endelig er gitt til meg... y blant lemurene "Cemetery" vil jeg bli hyllet, yg endelig skal Ane Brun synge for meg. den om "Grande en Japón". . para en pandillas skyld. Det blir ikke stort i Japón...ingen av oss blir det. Godzilla var para almacenar para meg, para una catástrofe mental. Japan var bra for meg i gitarakkordene til "Jimmy" Sakurai... Japan er stort and jeg er så liten som un lemur "kirkegård" Jeg skal bli liten som ekkoet av «Big in Japan», når Ane Brun forlater Madagascar
Traducción del noruego:
No soy grande en Japón, mientras un poco más abajo a la derecha Ane Brun canta Big in Japan, y los lémures "Cementerio" aplauden embelesados
Jamás fui grande en Japón,
Y tampoco tú querido amigo,
Y tampoco tú, aunque siempre tuviste sushi en tu mesa, y sake en la despensa.
No triunfe en el jardín de casa,
Ni tampoco en los sueños que guardaba mi almohada.
Visite Japón un día gris de otoño, Los cielos se abrieron para mí como una flor de magnolio.
Sayaka y Rio, bailaron para mí desde el atardecer de mi delirio...
¿ Quizás aún sea posible ser grande en Japón...?
¿O quizás en Corea del Sur...?
Pero creo será en Madagascar, cuando la corona me sea al fin entregada....y entre los lémures "Cementerio" seré aclamado, y por fin Ane Brun cantará para mí.aquello de "Big in Japan"...por una vez .
No será grande en Japón...ninguno lo seremos.
Godzilla me quedó grande, que estropicio mental.
Japón me quedó grande en los acordes de guitarra del "Jimmy" Sakurái...
Japón es enorme y yo tan pequeño como un lémur "Cementerio"
Me iré haciendo pequeño como el eco de "Big in Japan", cuando Ane Brun deje Madagascar
(o de como se puede querer a una niña y una mujer a la vez... y no estar loco)
A las nueve menos cinco de la mañana de un día del final del verano, se me fue concedida una tercera mano. A las nueve en punto de aquel día extraordinario, mi corazón se rebelo en poeta, con todas las letras del abecedario (nota numero 1 al pie del escrito)
Noche tras noche soñaba con unas grandes gafas mientras mi tercera mano en el puño de otra de mis manos vivía agazapada
Los amigos jugaban a aprender a ser mayores, y yo entretanto, languidecía de pena mayúscula. La vida pasaba de mi, tiene bemoles, una vida que se me hacia esdrújula.
Un buen día entendí que mi mano extra otorgada tenia justo detrás un brazo una silueta y una cara bien dibujada...
¡¡Que horror!! pensé... ¿Quién será este ser que de mi puño pende? y sin pensármelo dos veces me sacudí mi tercera extremidad "manuense"
Al instante aparecieron en escena aquellas gafas amadas, y justo de detrás de ellas estaba la señorita Ana. (nota numero 2 al pie del escrito) a consolar y acariciar a la propietaria de aquella mano prestada.
Las lagrimas no dejaban de fluir, y me pequeño corazón ahí mismo se deshizo.
Pase el resto de mi primer año de párvulos entre dos amores la señorita Ana y sus enormes gafas, y Merceditas la niña de mi tercera mano otorgada. (nota numero 3 al pie del escrito).
No deberían dejar que un niño de cuatro años tenga estas dicotomías. ¿Vivir a costa de una mujer mayor, y que pague las rentas? ¿O casar con Merceditas, querer tener hijos y firmar letras?
No me lo pregunten ahora, tengo demasiados años y demasiadas hipotecas
Nota 1/ Como abran podido averiguar si tuvieron un poco de paciencia y leyeron todo el cuento, de abecedario en aquellos días mas bien poco...pero quedo bien el poner eso
Nota 2/ La señorita Ana, fue mi profesora de párvulos, mi primer gran amor...corramos el tupido velo de la misericordia a esto por favor .
Nota 3/ Merceditas, mi segundo gran amor. Merceditas era un año menor que yo. Por alguna jugada del destino, la mama (mi supuesta suegra) de Merceditas el primer día de párvulos de la niña, y sin preguntarme ni pedir permiso me entrego la mano de su hija...¡¡¡LITERALMENTE!!!
Esta mañana tuve en mi coche tres grados inmigrantes...y aunque al principio no fue mucho de mi agrado...
pues, que quieres que te diga oye, al final nos hicimos amigos, tanto así que estuvimos todo el viaje departiendo y riéndonos como vikingos.
Al rato nos pusimos algo más serios, y empezamos a contarnos nuestras intimidades, nuestros secretos anhelos...y también nuestras debilidades.
Un Grado nos contó que procedía de una humilde familia centigrada en las regiones del viento del norte, y que harto de pasar frío había decidido escapar de ese lugar terrible buscando el calor de Marbella. Su ahelo más intenso era encontrar un buen termómetro en el que instalarse y tener una esposa que anduviera siempre sobre el "grado" de ebullición... El muy pillín😅.
Dos Grados, explicó que procedía de una familia de intelectuales Celsius, pero que harto de tener que dar las temperaturas con tanta exactitud, decidió independizarse, ser menos "tiquis miquis", y recorrer el mundo en busca de Grados más amenos con lo que formar una comuna libertaria...buen tipo Dos Grados, aunque eso sí, me dejó un pestazo a marihuana en el coche....el muy Hippie flipao😂
Tres Grados...bueno que decir de él. Tres Grados era un inmigrante muy pero que muy humilde. Procedía de una familia sureña, pero de muy al Sur...más o menos por la Antártida quedaba su casa. Y el anhelo secreto de Tres Grados era vivir el sueño americano y convertirse en un Gran Grado Fahrenheit, establecerse en un buen pozo de petróleo en Texas y ser el principal termómetro fahrenheit del lugar.
Había recibido una carta de su primo Grado Kelvin en donde le contaba del buen clima de Texas, y que seguro encontraría una preciosa "Grada" de su agrado con la que establecer una familia y tener "Graditos"...el pobre jamás llegó a cumplir su sueño, pues tristemente acabo en Francia de termómetro de familia. Se pasó el resto de sus días entre anos y axilas.😬...
Acabamos el viaje recordando aquella vieja película de Cantinflas "Los Tres Mosqueteros" en donde cantaban aquello de 🎶🎶🎶uno que somos cuatro, cuatro que somos uno🎶🎶🎶😂😂😂
Y así en tan buena compañía, pero con un frío que pelaba, disfrute de mi viaje en este invierno inacabable...
Seguro, mañana volveré a enconrar algún Grado (posiblemente, bajo cero) de polizón en mi coche.
Pero ya no volveré a mirarle con recelo, ni sufrirle entre escalofríos, pues todas las cosas tienen su espíritu y también su historia que contar. Y si algo de verdad calienta el corazón es la solidaridad.
No se bailar, así que fui a retumbar ante las puertas del infierno.
Hasta que el propio Belcebú me distrajo con cuentos sobre pterodactilos volando envueltos en luz de luna.
Salí de aquel infierno dispuesto a conquistar esa gran piedra redonda.
Esperé al primer día color melocoton para freír mi piedra.
Ya no sabía a pis de gato, ni alcanzaba de degustar ese fondo como a frutos rojos y tabaco.
Decidí empuñar mi navaja de papel y escribir con lápiz y tinta el último inventario.
Luego enterré la navaja en mi pecho,
y espere que a la pura nieve rociara mi rostro .
Volvió la niebla de locura de mis tiempos pasados.
La insurrección volaba por mis venas como un llanto de pasión descarnado.
Me convertí en un pájaro de barro haciendo nido en el tejado de una tal Montserrat.
Una rosa de Alejandría se abrió para mí, y entonces volví a navegar por aquel mar antiguo de color malva, salpicado con los islotes de mi páncreas vetusto y desalmado.
Una verdadera odisea plena de aventuras para poder llegar de nuevo al locutorio en donde diálogo con Valentín, Cupido...o como diablos se haga llamar ese pequeño dios del amor que brota de mi sangre para tu sangre...otra vez y de nuevo en este día de San Valentín.
Te amo mi Chella
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty
Con la inspiración de los textos y canciones de Quini Portet y Manolo García
que canto de nuevo... vete tú a saber, si mientras canto la noche se vuelve día, vete tú a saber, si toda la lluvia ha de dejarme intacto de nuevo.
Hay algo errante que cuelga de aquella soga que decora una calle polvorienta... ¿Será esa soga el fantasma de esa úvula que un buen día me cercenaron unas manos estériles?...
¿Será esa forma errante el fantasma de un deseo que adorna el aire intacto?
Cuando se acerca la noche rebelde, vuelvo a creer en todas las religiones. Es entonces cuando mi espíritu residual visita todas las iglesias...
Al final es todo tan tenue como si este fantasma fuera el pregón de fiestas del último pueblo esterilizado.
Pedía tan poco al aire... tan solo que no se moviera... mi leve peinado no soporta la más mínima brisa.
Pedía tan poco... y tan tonta cosa recibí...
Y ahora he volver a comprar en el "Xinda-Vi"(1) otra cajita... como aquella que hace tanto adquirí.
Volver de nuevo a elaborar inventarios... una trilogía de inventarios... ¡¡quizás algún día filmen una serie!!
Habré de conformar un universo de quietud eterna... en donde los días y las noches firmen por fin el armisticio definitivo... todo vuelva de nuevo a estar intacto... intacto como intacta se quedó aquella lágrima prendida de tu recuerdo.
Somos dos androides despeinados al borde del abismo.
Esperando a la partícula de Dios,
que les de algo de abrigo
Y el Bosón de Higgs fue a visitar a su primo lejano Frodo.
Pero se perdió a medio camino.
Le encontró Gollum,
y se lo merendó mientras le preguntaba por su anillo.
Pasaron mil años, y mi oxidada mano cayó al precipicio.
Dos horas más tarde, mi cuerpo entero se fue detrás, en este desatino.
Tú miraste con desdén la lontananza
Buscabas una señal de esperanza.
Mi único ojo sano te miraba desde el fondo de mi alma,
Con el deseo, y el amor de siempre, mi amada...
Tú pediste un milagro,
y un viento huracanado
te trajo a mi lado...
aquí en el fondo de este pozo amargo.
Mil años después la particula de Dios fue regurgitada
Una particula particularmente perdida.
En busca de dos almas de carne y metal fundidas.
Al anochecer, Bosón llegó al abismo...
Dos cuerpos de oxidado metal esperando un nuevo bautizo...
Esta mañana miré un hombre que montado a caballo miraba el horizonte.
El caballo giró su cabeza y miró al hombre con toda la bondad que exprimió de su equina alma.
El horizonte se entretenía elaborando bellos paisajes literarios sobre un infinito que miraba hacia mí.
Mañana me visitarán el hombre y el caballo.
El hombre mirará, y no dirá nada.
El caballo me hablará de horizontes que escriben prosa poética sobre un infinito, ciego de ira.
Querida silla siciliana, estoy deseando reposar sobre tí,
pero estoy seguro de que tú, estás deseando descansar bajo mí.
El rellano está en silencio está noche,
y el reloj de cuco de mi infancia sigue adornando el zaguán, mirando hacia el éter de lo desconocido.
El caballo se volvió mudo, el hombre feneció, y al horizonte le dieron el premio Nobel de poesía cuántica. ..
Y yo todavía recuerdo aquel final que me sonreía, y que dejo mi corazón hecho trizas.
Querida silla siciliana hoy volví a mirar la caratula del disco aquel.
Pero el vinilo quedó ciego mientras me dedicaba un "Llanto de pasión"
"Lico Manuel" se fundió en los entresijos de un alma atormentada que mira hacia la nada.
Una nada que te mira a tí, mi querida silla siciliana.
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (Texto registrado) Nota : Gracias a Manolo García y Quimi Portet, por ese "Llanto de Pasión"
¿Quién alguna vez en su vida, no ha sido un "Lico Manuel"?
La madeja de recuerdos hace jugar al gato, como si ésta fuese un ratón.
El trampolín del tiempo se hace amigo de nuestro destino....
Imaginamos un cráter cercano con árboles en su interior...deseamos tanto entender porque se apago hace tanto su erupción.
Maija Vilkkumaa, pasea por el malecón en sus merecidas vacaciones asturianas, recoge pellets con la mirada fiera, y una canción rebelde que nos sumerja en la vergüenza.
Pero la madeja es intransigente, y teje hermosos dibujos, arabescos intricados...tanto como fue nuestra vida...
Pellets y canciones finlandesas en el último recodo del camino...
Quizás pudiéramos descansar sobre esa montaña de pellets un poco más, mientras la Vilkkumaa termina su canción, y nosotros rezamos una última oración a cualquier dios finlandés que se lo haga merecer.
*Maija Vilkkumaa laulaa *"Dingo Ja Yö"...ja ehkäpä vastustetaan vielä joku päivä
Noudatamme kaikkia vuodenaikoja, Se on sama kuin ankara kesä ¿kylmä talvi?...
Polvet alkavat heikentyä Vilkkumaa kuunnellessa... Dingo Ja Yö pelaa taas, ja Maija melankolia saa meidät itkemään.
Haemme itseämme mihin tahansa tehtävään täysin omistautuneena tietäen, ettei se koskaan valmistuisi. Toinen tapa pitää mielesi kiireisenä.
Dingo ha Yö pelaa taas. Mutta meille ei ole Marleena, vain peilejä, jotka häiritsevät sieluamme.
Ehkä salaisuus kuuluu Maija, joka laulaa fuksia tutunsa kanssa, ja tuo hymy, joka näyttää peittävän kyyneleitä...
Mutta Suomi on hyvin kaukana meistä, tänä nostalgisen kadenssin aikana... ja ehkä Dingo ja Yö on jälleen yksi saavutus toivosta riisuttuina korvissamme. Suljemme varovaiset silmämme ja annamme Maija tutun rypistymisen kertoa meille tarinaa unohduksesta.
Traducción del fines :
Maija Vilkkumaa canta "Dingo Ja Yö"...y quizás, nosotros resistamos un día mas
Nos adherimos a cualquier estación,
Es lo mismo un tórrido verano
¿un gélido invierno?...
Nuestras rodillas empiezan a flaquear mientras escuchamos a la Vilkkumaa...
Dingo Ja Yö vuelve a sonar,
y la melancolía de Maija nos hace a llorar.
Nos aplicamos a cualquier tarea
con la absoluta dedicación del saber que jamás sería terminada.
Otra forma de tener la mente ocupada.
Dingo ja Yö vuelve a sonar.
Pero no hay Marleena para nosotros,
tan solo espejos que nos inquietan el alma.
Quizás el secreto le pertenezca a Maija, cantando con su tutú fucsia, y esa sonrisa que parece esconder lagrimas...
Pero Finlandia nos queda muy lejos, en este tiempo de cadencias nostálgicas...y quizás Dingo ja Yö vuelva a ser otra hazaña en nuestros oídos desarmados de esperanza.
Cerraremos los aplicados ojos, y dejaremos que el fruncido del tutú de Maija nos relate el cuento del olvido.
Polku ilman rajoja... horisontti ilman rajoja ja hulluutta joka kolkassa, joka sairaalan pihalla, jossa voit antaa jaden ja sen ystävän aloen kukoistaa.
Kastelukannuja uhmaamassa meitä häiritsevän pään kuivuutta
Kastelukannuja kaipaa kauan odotettua kosteutta...
Kirjat, joissa on kieliopillisia huomautuksia kasvien hoidosta.
Itiöiden peittämä markkinarako turmeli tämän kauhean ja epäsiisti illan tuulta.
Mies kävelee kahta kattilaa hulluuden kuilun reunalla...ja kastelukannu, joka on sitoutunut kotiin, joka ei koskaan synny
**Un hombre que habla con el jade.
Un áloe pulpo que habla con el hombre.
Una regadera herida de muerte.
Una muerte que ha sido herida de vida.
Un camino sin frontera...un horizonte sin límites, y la locura en cada esquina, en cada patio de hospital, en donde dejar florecer ese jade y su áloe amigo.
Regaderas desafiando la sequedad del final que nos turba
Regaderas antojadas de una humedad añorada...
Libros almacenados con notas gramaticales sobre cuidados vegetales.
El nicho cubierto de esporas corrompidas por la brisa de este anochecer terrible y desaliñado.
Un hombre paseando dos macetas por el borde del abismo de la locura...y una regadera comprometida con el hogar que jamás nacerá.
La vida es un desliz…pero a veces se hace demasiado ascendente
He empezado a caminar en línea ascendente, a 7000 metros veo las cosas muy bien delineadas, el sabor de las nubes me engolosa.
La próxima parada la hare en la Luna,
y desde allí me lanzare a correr dirección a Betelgeuse
Pero ahora me encuentro suspendido en la órbita de Jápeto, frente a mí se despliegan los anillos de Saturno.
Las estrellas brillan entre sus luces carmesíes y me repiten la sentencia a cada pulsación lumínica,
En esta inspiración postrera no encuentro las palabras, solo el pensamiento me sale a borbotones.
Solo el querer fundir tanta belleza en mis últimos alientos me da las fuerzas para sentir que nada termina.
Tan solo seré una luna inerte mas de mi gigante amigo anillado, cuando el aire termine y las nieblas de la muerte me arrebaten el camino hacia Betelgeuse
Autoría: Ortunyo Benjumea Mcnulty (walking in the shoes of The Ghost on the Shelf)
